É dor.
Do não ter, do querer, do precisar.
O sangue que corre, o tempo que voa,
anestesiado. Até entrar em contato com a pele,
aquela pele, tão sua conhecida.
Um pulso. Fracionado em centenas, basta.
Subverte inércia em eletrecidade, faz tremer.
Cria caos, confunde de simples que é,
devasta.
E do desprevinido, que sempre 0 foi, toma em cheio
as distrações e esbofeteia-lhe a face, pois tão simples,
tão rápido, tão incauto,
tão alheio, que engana. Nunca seu.
Ele desliza lépido pela grama, tão distante,
impossível de alcançar,
e angustiante de almejar. É dor.
"
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A intérprete
- Andressa
- Essa sede de dilúvio, esse afogar voluntário, esse querer interminável, essa escada infinita que faz o andarilho - incansável - continuar sua eterna caminhada, até o horizonte, sempre em frente, sempre buscando alcançar o sonho mais etéreo e dourado, que me faz continuar a juntar essas letras aqui, esses barulhos, acidentais, transformados em poesia.
Quem lê
além do mais
Quem viu
Barulhos Comuns
- 1ª Pessoa ( 9 )
- Definições ( 7 )
- Complexo ( 6 )
- Ambiguidade ( 5 )
- Diverso ( 5 )
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- Morte ( 3 )
- Verídico ( 3 )
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3 barulhos :
Centelha não é fogo, mas queima também. ;)
Estive relendo esse texto e pensei: Cuidado, "o poeta é um fingidor, finge tão completamente, que chega a fingir que é dor a dor que deveras sente." =D
O poeta finge as vezes. Porém, existem os dias que a única coisa que consegue é sentar com seu café e deixar letras escorrerem de sí. A dor que deveras sente ou a dor que deveria sentir. Quem sabe?
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