Desidratado.

22.11.11


Nós somos muita metáfora
Para o meu querer
pulsante, engarrafado.
Não dói,
Apenas confunde ideias.
Transforma necessidade em
urgência.
Maltrata minha sede
de dilúvio.

7 barulhos :

{ Julia } at: 22.11.11 disse...

Viramos metonímias
retas e difusas
procurando explicações nas
nossas sobras

Pensamentos me deglutem
Ruminam matéria morta
na procura da essência
já entregue ao grafite

(Somos poesia viva)

{ Andressa } at: 22.11.11 disse...

Me faço inerte. Tua culpa.
Nossas hipérboles não-realizadas
Destróem minhas letras, meus suspiros.
Traz ânsia. Cansada. Sufocada.
Inquieta o imaginário, ao mesmo tempo
que faz pousar
a cabeça cansada
no travesseiro vazio
e frio.

Fracassado, inútil, tenaz,
perdura no limbo
e na ressaca.
Insiste na procura,
e na falência.

{ Julia } at: 22.11.11 disse...

Recomeçaremos do meio da prosa finda.
Tirando qualquer sentido das palavras e transformando-o
em toques
que percorrem curvas sentimentais,
vazios físicos.

Fazer ressurgir amor,
do paladar viciado,
a sinestesia agridoce.
Não quero palavras entrecortadas
nem desejos piedosos.
Quero olhares únicos.
(O olhar único)

Tomo-lhe pelo lápis
mas não domino sua emoção
Transcrevo desespero em letras tortas,
linhas trôpegas,
que correm na sua direção.
Tentam ressurgir o amor no
resquício vão.

{ Iguimarães } at: 28.11.11 disse...

urgência de sede.
Bebe-se água por nada

{ Marcela D. } at: 29.11.11 disse...

Me descreveram a brincadeira dos comentários como um sexo literário. Não ta tão emocionante quanto, mas ta excelente ;)

{ Andressa } at: 29.11.11 disse...

sexo literário? dessa vez as analogias foram profundíssimas!

{ Dan Arsky Lombardi } at: 8.12.11 disse...

Quanta sede! E essa confusão das letras não deixa nem que lhe ofereçam um pouco d'água.

Da metáfora evoluímos para a prosopopeia, para que os nosso objetos inanimados falem por nós. Quando isso acontece o céu fala, o céu sorri e a chuva lava tudo que houver para ser lavado.

Adorei seu blog.

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